Мне приходили от тебя письма написанные бледно белым.
Я отвечал тебе в теплых тонах сиреневого,
Отправлял заказным до востребования,
А ответы жадно читал, буквально ел их,
Полностью не пережевывая.

Ты звонила мне, шутила голосом светло-розовым,
Я смеялся в ответ ярко-морковным.
Мы прощались, ты думала о зеленом и бронзовом,
А я о светло-голубом, как тем утром морозным.

Мне шептал на ухо кто не попади,
Что мол ты -- мечта поэта.
А я уже рисовал портреты людей с проседью.
Засыпая, не испытывал чувство полета.